Achille reçoit les armes

Éclater comme des bombes. Les dieux pulvérisés, la puissance des empires. Ressources énergétiques, cathédrales financières. Les peaux de bête de l’Homo sapiens. Aiguilles à chas en os pour coudre les vêtements, et il faudrait filmer. Luttes ethniques, ce qui fonde la fiction. Ils sont dans un café et il lui parle de ses projets. Elle se lève et elle va aux chiottes. Le catalogue des perversions, tout effort de pensée. Des accès de folie. Des stratégies d’investissement. Des compléments alimentaires à base d’Oméga 3. L’incessante production, tout système dogmatique. Le motif de l’Apocalypse. L’espèce dite dominante. Pluriel irréductible, rivalités mafieuses. Chamanisme révolutionnaire et hallucinations. L’année où près de trois milliards d’être humains périrent, victimes d’attaques bioterroristes, à l’origine d’une guerre mondiale et nucléaire. Respire. Ténèbres intemporelles, augmentation des taux de positivité au coronavirus. Le nombre de patients hospitalisés en réanimation ne cesse de progresser, et cela étant dit. Une porte claque et dans l’immeuble. Bouteilles qui s’entrechoquent dans le conteneur à verre, Alex m’envoie un SMS. T’es où ? Le règne des algorithmes, et celui des machines. Aliénation et nihilisme, le vide et en même temps. Le temps qui s’accumule. L’univers carcéral. Les ruines et l’édification. Statues en bronze et renversées. Bien. Des lieux de mémoire, le monde réel. Le dernier jour de Pompéi. Moulages en creux, les corps désagrégés. La défonce du réel, c’est un putain de tableau. Qui se réclame de l’humanisme ? La multiplicité des faits, et la fureur des glaives. Le tragique de l’histoire et le cyberespace. Bunkers et survivalistes. Enterrez-vous, pluralité des plans. Peindre c’est mettre de l’ordre. Vivre aussi, et je cite Géricault. Résurrection. Le texte en marge, quelque chose suit son cours. Les stores baissés, l’appartement dans la pénombre. J’écoute Black Midi, Schlagenheim. Je bois une Tsingtao, je regarde l’ordinateur. Quelques notes sur ma table, la moitié d’un sandwich. Six mois de ma vie, pendant lesquels j’ai écrit Paris-Plage, s’achèvent. En forme d’ellipse et de vol Air France. Poétique du lointain, aller chercher qui nous étions.