Quinze août

Deux-cent-vingt-septième jour de l’année du calendrier grégorien. Réitération du geste créateur, le déroulement du fil. Les Lignes en crin de cheval de Pierrette Bloch, l’exposition « Accrochage » chez Karsten Greve en janvier 2020. L’œuvre suspendue dans une sorte d’attente, je cite le communiqué de presse. Et la phrase renvoyée, de quelle phrase s’agit-il ? C’est peut-être ainsi — litanie, ascèse, enfermement, rigueur conceptuelle et presque rien — qu’il faut lire Paris-Plage. Quels moyens mettre en œuvre ? et à la mi-journée. Friedrich Nietzsche, seul et désœuvré, parcourt le chantier de travaux publics pour lequel il travaille, les mains sur les poignées sécurisées ergonomiques de son diable de manutention. Roues pneumatiques et jour férié. Capacité de levage trois-cents kilos, l’homme est en bermuda. Il longe la clôture grillagée, ramasse des pierres, grimpe sur l’échafaudage et jette les pierres sur les passants. Perte de soi, sa haine de la raclure humaine. Névroses phobiques, dégradation des corps. Menaces de contamination, un contexte anxiogène. L’enlèvement au ciel, la sueur qui refuse de sécher. Un dogme religieux basé sur des écrits théologiques datant de l’Antiquité. Chant liturgique, il ouvre la célébration. Le centre d’où rayonnaient les événements, les pages blanches d’un cahier. Espace organisé, descriptions immersives. Réanimation cardiopulmonaire, compressions thoraciques et tout motif d’interruption. Le seuil et le franchissement, l’air envoyé par le respirateur. Fuir les lieux clos, déterrer les bunkers. Rouler dans le désert. Trajectoire, surgissement du récit. Un certain dénuement. Serpents et scorpions, vérité sans retour. Plantes grasses et luisantes, les épines des buissons. Quelque chose dont j’ai la certitude qu’il adviendra, et les cris d’un coyote. La distance perceptible, les vibrations de mon smartphone. Alex à poil sur un transat, et sous un parasol. Lunettes Chanel, magazine dans les mains. C’est Julie qui m’envoie la photo. Capter l’absence, Julie qui danse sous les étoiles. Entendre ce qui vient d’être dit, part laissée à l’oubli. Qui parle ici ? Pierrette Bloch et L’Empire des sens, que j’ai revu cette nuit. Étrangle-moi pour voir.