Épitaphe à présent

Je me réveille avec une vague envie d’exterminer le mec qui gueule dans la rue. Thé Gunpowder et œufs brouillés. Les causes premières, je prends une douche. Et votre travail ? Quel travail ? Ben le livre ! Mouvement sexuel, si mes souvenirs sont exacts. Test d’évaluation du trouble de personnalité schizoïde, la durée totale de chaque danse. Critères diagnostiques du DSM-5 (manuel diagnostique et statistique des troubles mentaux), l’élaboration d’un programme. Travaux d’anthropologues, ce qui importe ici. Totalité des choses du monde, à l’ombre d’un parasol. Dire le temps historique, debout dans l’encadrure d’une porte. Dépouille momifiée de Mao Zegong, dialogues posthumes. Compte rendu archéologique, je me connecte à CNews. Activité créatrice, nouveaux foyers épidémiques. Nombre de cas cumulés sur les sept derniers jours, des colloques sur les fins. Impact sur le système de santé, les événements futurs. Quand le soleil demain, dîner samedi avec Alex. Non, cette photo ne montre pas l’interception d’un bateau de migrants en mer Méditerranée par une milice identitaire. J’entends : passez au e-live avec win-win, une minute plus tard une meuf qui commente je ne sais plus quoi dit c’est peut-être un peu touchy, j’éteins le merdier, je bois un shot de Mezcal, j’envisage le suicide au Destop. Mémoires possibles, le sillage post-moderne. Un pisteur agenouillé sur une route. La remontée des traces, les chaînes de transmission. Cette nuit j’ai cassé une vitre en fermant violemment une fenêtre à cause du bruit, Alex m’envoie un SMS. Elle dit je suis dans ma chambre d’hôtel et je me fais chier. Elle dit l’héritage c’est formulé avec toute la clarté et l’exactitude possibles, maintenant j’oublie un peu la question de l’être pour me concentrer sur le fait d’avoir. Elle dit je ne veux pas être seule. Je dis tu n’es pas seule. Je dis les yeux ouverts. Elle me répond ça veut dire quoi ? Ruines contemporaines, la fabrique du héros. Je sors. Dans l’ascenseur je me dis que rien n’a jamais éveillé en moi le souvenir de l’utérus. Je me dis que si le souvenir de l’utérus existe, c’est de la merde.