Les anneaux de Saturne

Ce matin à l’aube. Pas de sexe. Pas de sang. De la musique. Des nuages bas. Volume sonore, mon lit défait. La bouteille de Mezcal. Vide. Des morceaux de citron. Vert. Mon jean par terre, rue de la Fidélité. Mes vieilles boots Rautureau. Le corps et la phrase. La destruction formelle. Présent qui tue. N’importe quelle œuvre de Gordon Matta-Clark. N’importe quelle page de Guillaume Dustan. Des icônes oubliées, et une vierge à l’enfant. Des langues secrètes. Peintures sauvages, l’esprit masqué. Les pieds du cadavre, et ils dépassent du drap. Un conceptuel en transe, jette un chien mort et dans la rue. Macron qui lèche le sol à l’Élysée. Et en baskets. Épées de feu et bleu colbalt. Arènes antiques, des joueurs ruinés. La sœur du diable. Un messager qui laisse des inscriptions sur les murs. Chauffé à blanc, extraits choisis. Une star déchue et en silence. Tomber. Roman. L’espace public, dans quoi suis-je enfermé ? Les trottoirs du faubourg, lumière crue d’un néon. Des trajectoires brisées. L’élan coupé net. Pas d’autre vie, la voix hésite. Je mange un steak. Une mise à nu. Je mange debout. La pédale rock, une Cry Baby. L’assiette dans l’évier. Le ventre et la bête. Quelques divinités sulbalternes et confinées. L’architecte et le chef de chantier. Machines et remblais, inaugurer le site. Un animal tapi dans l’ombre. Santé des chairs et les têtes nues. Un orateur aphone, la tragédie à suivre. Dramaturgie aux rythmes lents. Échos et métamorphoses, descendre ses poubelles sur des talons aiguilles. Kitsch à paillette et verbe cru. Voitures volées, mouvement des masses. Cage thoracique et dissidences. N’importe quelle ligne tracée sur une feuille. Détonation d’une arme et vitesse de la balle. La dépouille d’un dessin. Le bruit d’un caddie de supermarché qu’un mec pousse dans la rue, au moment où j’écris. Vide et parce que je vais voir. Interactions furtives, des abris de fortune. Les sous-sols d’un parking et le silence d’une cave. Gigi et Bella Hadid en couverture de Vogue. Monde asphyxié, parenthèse anxiogène. Messes interlopes, être ici aujourd’hui. Des cloisons de verre, des vagues nerveuses. Pas assez vite et haute couture.