Et dans la chambre rien n’aura lieu

Sublime indifférence instrumentale de Jean-Sébastien Bach, je cite Glenn Gould. Frapper la touche, le marteau sur la corde. Porter le souffle. Les surmenés du vide, c’est la structure qui signifie. Sculptures taillées dans du savon, arpenter les décombres. Montée d’adrénaline, je fais une crise d’angoisse. Je vais sous la douche. Je bois un verre d’eau. Je bois un shot de Gin. Aller. Je m’habille. Veste brodée de sequins, pantalon en coton et chaussures Saint Laurent. Mâle blanc depuis que je suis ici, hétérosexuel et occidental des années durant, catholique et depuis la Faute, je suis debout devant l’ordinateur. Fenêtre ouverte, je ne porte le poids. Empreinte carbone, d’aucun péché. Bruit incessant. L’œil à hauteur d’un LBD. Qu’est-ce que tu vois ? Rien. Qu’est-ce que tu branles ? Le roman Camille vient à Paris et elle repart est « définitivement inachevé ». Deux-cent-soixante mille signes, et j’écris Paris-Plage. Et je travaille à mon Voilà (voir l’article daté du 5 février 2020). À part ça ? YouPorn et McDo. Des bars éclairés au néon. Actualités, piles de cadavres. Morts suspectes, délimitez le périmètre. Temps légendaires, dépouille fera l’objet d’une autopsie. L’existence de la langue, j’aimerais ici. Désinfectant Multi-usages, le mot et la chose. Attise le feu. Propagation de l’épidémie, huîtres roulées par les vagues. Résidus de pesticides et certainement des bombes. Délai d’incubation, je ne veux rien dire de moi. Pulsions lyriques et Glyphosate. Les prostituées de l’Apocalypse, et ils assènent la vraie question. Vide de sens, pue la mort. Essuie ta bouche et lave ton cul. Tout commentaire, me vient alors. Portée critique, la décroissance par le virus. Mesures de confinement. Quarantaine et contaminés. Ok. Notes brutes. Le procès qui s’ouvre et l’expérience de la captivité. Hommage aux courses vaines, irruption de la maladie dans la scène finale. Fin de vie, Morphine Express. Les voix des morts (Burroughs), et droit dans l’ombre. Altération du discernement, se pisser dessus dans la misère. En rupture avec le récit. Scepticisme mélancolique, suite infinie de transitions. Des regards mécaniques. Un décor épuré. Black Midi, Schlagenheim. Apocalypse zombie, combien de fois encore. Tachycardie, douche dorée, fétiche et tabou, les eaux du déluge, hémoglobine et kérosène. Bouge pas, je reviens.